Narratuit

Tarde de bochorno y sudor. Al resguardo de una tupida sombra, Mario Vizcaíno y su abuelo, Ernesto Vizcaíno, observan el paseo intermitente del mujerío acalorado y apresurado, que luce ropas ligeras. Y cortas. Muy cortas para el abuelo, aunque en absoluto le molestan. Mario va a añorar esas interminables tardes con su abuelo. Tardes de silencios, de observar la atmósfera, analizar el aire y comentar la caída de una hoja. Tardes de disección de la calle, de miradas cómplices ante unasugerente minifalda, de reproches mutuos por discusiones vanales. Tardes de consejos que marcan y marcarán su vida. Mario se va, y no sabe cómo decírselo a su abuelo. “Niño, convíate algo, que estas mu callao. Amos a darle al vino, a ver si te suelta la lengua”. El nieto se levanta obediente y regresa a la terraza con una Coca-Cola para él y un vaso de vino de pitarra.. Ernesto se moja primero la punta de la lengua, metódico, picoteando la temperatura y la acidez del caldo. Testeado el tintorro, lo engulle

A contracorriente. Sin duda, escribir un microcuento en twitter es mucho más difícil de lo que muchos creen. Apenas apostaría porque un 2% de mis microcuentos sean realmente dignos. Pero las cosas nunca son como las programas, y eso es lo que hace realmente apasionante a la vida. Sino, seríamos funcionarios de la existencia y compulsaríamos cada decisión de un camino que no valdría la pena recorrer. Así que, después de cuarenta años sin animarme a escribir una sola línea que otros leyesen, descubrí twitter, su anonimato literario y un hallazgo que aún me da vértigo: la sensación (verdadera o no) de que tienes un grupo de lectores fieles que leen cada letra que escribes. Y lo que es mejor, las censuran o las elogian sobre la marcha. Superadas las barreras de la timidez y la de la ignorancia, por primera vez la literatura se ha convertido en una necesidad que he satisfecho en 140 caracteres o más casi cada día. Y en literatura, yo estoy convencido de que menos es más. Quizás debí emp